fragile

da un po’ di tempo a questa parte
dimentica le cose o le inventa. una porcellana
impolverata nella vetrinetta della credenza che
ha cancellato i suoi disegni. sulle pareti i ritratti

di famiglia e un grande quadro coi fiori rossi,

negli angoli solo sconosciuti; sotto la lampada di
carta cinese uno strano male. opaca la pietra
azzurra degli occhi. la mente si perde, svanisce.

all’invito per un caffè  siede nel terrazzino,

la gonna grigia e il golfino ricamato al carrè,
mi guarda smarrita dal suo mondo separato:
signorina, scusi, lei chi è?



[fotografia di J. Sudek]

le donne della Georgia sono belle

al mercato, sono in fila al banco della frutta e verdura. prima di me una signora alta, bionda, con un certo piglio, i capelli tenuti alla nuca da un foulard di seta a fiori, la faccia pulita e grandi occhi grigi tristi. stiamo lì in attesa, lei comincia a parlare nella sua lingua, non capisco. vedo il luccichio dei denti, sorride. “sono della Georgia” dice in perfetto italiano, poi toglie dalla borsetta una fotografia sguarcita: “mio figlio, studia da medico, per lui sono qui a fare la badante”. sorrido.

digressione number seven

“ma, mio caro, pochissime cose giungono a compimento: che cos’è, in genere, la vita, se non una serie di episodi incompleti?” Trouman Capote  

nessuna forma di dolore è tanto crudele quanto una separazione non voluta, tocca l’origine dell’angoscia e la penetra fin dove arriva la vita.
ci risiamo sto piangendo di nuovo, devo muovermi, bere. sono una persona complicata per sè e per gli altri, la parte la recito quasi alla perfezione, la cosa seccante è che c’è sempre un attimo vuoto, decisivo. mi porto dietro il fallimento, non causale, un fiasco colossale. se non fossi così goffo e contorto al limite del comico e poi sono

Praga

una vetrina di vetri luccicanti,  la bottega di libri antichi, l’orafo con le filigrane incastonate  di ambra ed ametista,  in là la fabbrica dei saponi, quella degli abiti su misura e dei cappelli,
dalle chiese la musica classica accarezza come un lieve soffio di vento, diventa desiderio;

e se fai attenzione puoi scorgere Franz Kafka, sta tornando a casa sua, in via Celetnà, con bombetta e vestito nero.

la letteratura tedesca. il mistero, alchimia, spiritismo, magia nei vicoli oscuri e umidi, negli anfratti dei grandi portoni.

Praga, città d’oro, adagiata fra le sponde del fiume, trova rifugio negli orti botanici e nei giardini fioriti, respira di lontano i profili delle cupole e dei campanili, la magnificenza dei palazzi nobili e nella luce rossastra del pomeriggio inoltrato, coglie per un attimo la perfezione: l’arcano nella folgorante lastra della vecchia macchina per fotografie di Josef Sudek

[fotografia di J.Sudek]